Grau der Himmel, Regen rinnt,
traurig so der Tag beginnt.
Mit einer Kerze weiß ich genau,
bring ich Licht in dieses Grau.

Vom Hochstand späht man nach dem Wild.
Das Hochbeet gibt ein and'res Bild.
Dort plant und säht man nach Belieben,
zieht Feldsalat und rote Rüben.

Die Bäume sind noch nicht belaubt
und wenn sich dann die Sonne hebt,
sie durchs Geäst ins Zimmer schaut,
ein leichtes frisches Windchen weht.

Nicht alles, was sich nun vermehrt,
was dieser Jahreszeit geschuldet,
den Frühling wirklich ehrt,
nur ungern man's erduldet.

Es gibt so viele Bienenarten,
manche sogar Pelze tragen,
von diesen kann man erwarten,
dass sie fliegen an kalten Tagen.

Schau der frühe Morgen winkt,
die Dunkelheit zur Erde sinkt
und in die winterliche Pracht
hat die Sonne Glanz gebracht.

Kraftvoll die Lebensquelle fließt,
die weiße Pracht erfasst vom Zauber,
der Himmel purpur sich ergießt,
Eiseskälte bringt puren Schauder.

Gebrochenes Licht in Schneekristallen,
deren Zustand sich verwandelt,
sie als Tropfen fließen, fallen,
ob sich's schon um Frühling handelt?

Weiß vor allen Fensterscheiben
egal wohin man schaut,
muss mir erst die Augen reiben,
ob man mir dies wirklich glaubt.

Das Dorf liegt lang schon eingeschneit,
kugelrund die Vögel auf den Ästen sitzen,
die Kirchturmglocken hört man weit,
die Bäume tragen weiße Spitzen.

Stolz steht die Burg auf hohem Berg,
ringsum die Nebelschwaden wallen,
dagegen fühlt man sich als Zwerg,
im Tal die Rufe widerhallen.