Die Blätter Orange, Rot, Gelb sich zeigen,
das kräftige Grün verliert sich immer mehr,
nicht mehr zu halten an den Zweigen,
bläst sie der Herbstwind hin und her.

Der Berg ist für den Wein gemacht,
die Trauben die richt'gen Oechsle haben,
weil viele Stunden die Sonne lacht,
vom Boden sie sich genüsslich laben.

Ein Samenkorn im Mutterboden
ruht, bis es endlich keimen kann,
drängt dann zum Licht nach Oben,
den Keimling man dann sehen kann.

Wolken aller Arten, Formen
ziehen hoch am Firmament,
fühl mich klein und verloren,
wenn unser Himmel brennt.

Sanft die Flügel schlagen,
bunte Farben sich erheben,
durch Lüfte werden sie getragen,
dem Sonnenschein entgegen.

Der Frühling will es wahrlich wissen,
den Pinsel führt er sicher in der Hand,
malt bunte Blumenkissen,
vertreibt das Grau nun aus dem Land.

Eine Explosion weißer Blüten
leuchtet in das Himmelsblau,
im Geäst schon Vögel brüten,
die Natur stellt sich zur Schau.

Erschöpft, doch glücklich hockt der Hase,
den Korb hat er jetzt weggestellt,
die Eier liegen bemalt im Grase,
weil er jährlich sein Versprechen hält.

Die Scheren, Sägen nun geschwungen,
dass Licht kommt in das Dunkel rein
dass sich entfalten nun die Jungen,
Verjüngung muss im Frühjahr sein.

Ach wie hab ich gut geschlafen
nach dem lieben Abendgruß
und den vielen Wolkenschafen,
jetzt ist aber damit Schluss.

Eingefärbt das Himmelszelt,
Blau, Weiß, Rot die Farben,
aufgewacht ist jetzt die Welt
mit allen ihren Narben.